casi no sé nada.sólo sé de lo que sueño.
sé que a la cuna del niño la mecen los sueños,
y que el llanto del hombre lo silencian sus sueños;
a la angustia de la vieja, los sueños la suplen,
y a los huesos de los muertos se les olvida, como sueños perdidos.
y que el llanto del hombre lo silencian sus sueños;
a la angustia de la vieja, los sueños la suplen,
y a los huesos de los muertos se les olvida, como sueños perdidos.
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sé que el miedo inventa sueños, que los sueños inventan tragedias ... o poemas
que son redes para ovillarme en el tiempo,
donde me repito y me reflejo,
gusano en capullo,
sarcófago ciego.
sólo esto sé.
esto,
y que se me han dormido todos mis sueños
porque no descifro aquello de poder volar.
y que se me han dormido todos mis sueños
porque no descifro aquello de poder volar.
Junio 19, 2011.
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3 comentarios:
Este es un poema escrito por una mariposa en forma de crisálida.
Refleja mi alma en éste momento del camino, y mis últimas canciones.
Su poema es indescifrable, como debe ser la poesía, pero me hace tocar tierra firme en mi naufragio...
Sé que lo que sigue en mi vida es crecer alas y salir de la crisálida (del griego xrisos=oro), desovillarme...
Me gustaría saber qué macheteo de selva interior, sangrado de alma y entrañas trajo éste poema que sabe a sangre y silencio y espera.
Sin duda palabras honestas, que salen de tuétanos y huesos, insomnios, pesadillas y anhelo de infinito.
Indescifrable el poema, y sin embargo lo veo tan claro como la palma de mi mano...
lo leo de nuevo, lo dejo que me hiera.
Tengo alcohol y gasas para curarme (que no estoy loco).
Es de esa raza de poemas que hay que tomar con pinzas, con cuidado, con delicadeza
@@@
ovillada en mí misma,
casi olvidada de mi
en otro rincón,
busco luz:
recuerdos de promesas,
de fortaleza,
deudas de tristeza,
certezas desleídas de suficiencia...
algo
perdí aquí dentro, en el capullo, que no puedo llorar
@@@
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