dejo mi máquina de escribir
para lavar ropa.
mujer de día o de noche,
en mí o fuera, soy lo que hago.
cuando las ropas son poesía transitoria
desdoblo las palabras que habré de planchar
tendiendo las camisas
en el ir y venir del poema a la mujer.
el canasto de ropa me trasiega las palabras,
semillas esparcidas en los surcos de la trama.
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4 comentarios:
lavar y planchar, eso es la vida.
circulo vicioso o vuelta la burra al trigo, el hecho es que estamos girando del lavado al tendedero y a la plancha.
me cuadra!
g
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la vida en círculos, rodeándonos, con sus bordes de poesía (a veces de esquinas duras, a veces de cantos acolchonados);
cículos que nos sostienen
como nos sostiene el catre,
o el poema que escribimos con manos, ojos, o cenizas de lo que somos
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ropa sucia... calcetines apestosos, camisetas que hieden a sobaco y calzones cagaos.
Oh la naturaleza humana...!
Y nos creemos dioses!!!!!
pobechitos
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ropas sucias, las cosas y sus silencios
nos dicen inexactas, su simpatía o piedad.
son testigos mudos, los objetos,
cuestionan nuestra naturaleza,
expresándose en posturas, colores,
no pueden ser de otro modo
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