para S I.
.
pequeñas cosas que hacen el vivir:
el olor del pan, las primicias del amor.
el drama de las estaciones, y la indiferencia de abril.
la canción de la gente que avanza a su fin, sonriendo
sin miedo a la muerte, aunque merece vivir.
el sol en los hospitales, la mujer en el recuerdo del condenado.
los paisajes en los que el canto ha dejado huellas:
una calle cualquiera con su sauce extenuado.
sobre las piedras, los madrigales de los exiliados.
la tarde que cuelga en los cipreses del campo,
el amor a merced de las hojas del árbol
y el viento que arrastra la pesadez de la víspera.
el tintineo en la sangre cuando fluye el anhelo,
las tormentas de amores,
los narcisos abiertos al deseo.
la creación y sus comienzos, en su presencia de hermana.
las nubes que lloran al hijo cuando regresa a la tierra.
.
la madre tierra en su final.
el vivir que se hace de la memoria del tiempo:
fosa de vida en la noche,
reparación para las nuevas batallas.
pequeñas cosas que hacen el vivir:
el olor del pan, las primicias del amor.
el drama de las estaciones, y la indiferencia de abril.
la canción de la gente que avanza a su fin, sonriendo
sin miedo a la muerte, aunque merece vivir.
el sol en los hospitales, la mujer en el recuerdo del condenado.
los paisajes en los que el canto ha dejado huellas:
una calle cualquiera con su sauce extenuado.
sobre las piedras, los madrigales de los exiliados.
la tarde que cuelga en los cipreses del campo,
el amor a merced de las hojas del árbol
y el viento que arrastra la pesadez de la víspera.
el tintineo en la sangre cuando fluye el anhelo,
las tormentas de amores,
los narcisos abiertos al deseo.
la creación y sus comienzos, en su presencia de hermana.
las nubes que lloran al hijo cuando regresa a la tierra.
.
la madre tierra en su final.
el vivir que se hace de la memoria del tiempo:
fosa de vida en la noche,
reparación para las nuevas batallas.
4 comentarios:
el olor del pan.
tan antiguo como la humanidad.
sembrar triguito,
regarlo,
cuidarlo,
cosecharlo,
molerlo,
amasarlo...
el primer placer: olerlo!
comerlo casi es ya secundario...
el olor del pan.
@@@
sentir la realidad y pensar las sensaciones
dos realidades parlelas que se tocan en tan placeres antiguos y tan cercanos
@@@
sauces del campo.
brisa entre ramas... esa cancion es chingona,
nada como ella,
suspiro de los angeles.
Si me enterraran debajo de un sauce no moriria nunca, me cai.
y en la primavera dos narcisos?
que tumba mas afortunada!
@@@
morir y renacer con los ciclos del año
resurrecciones de la nimiedad
@@@
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